Zumbidos. Por Nelson Barón
Por Nelson Barón
Como en broma, había regresado a ese trabajo de fotocopiador en la embajada de Cabo Verde en Colombia, una oficina diplomática de una nación que nadie en mi país siquiera sabía que existía. Esa mañana un punto borroso, negro y ligeramente movedizo se avistaba desde lo profundo de las últimos y deshabitados cerros orientales, pero estaba tan lejos que no le di mayor importancia; quizá el servicio meteorológico se pronunciaría sobre aquel fenómeno.
Antes de ingresar a la oficina me fui a almorzar solo, como me gustaba estar. Fui a un restaurante modesto al que había regresado después de diecisiete años, en donde un mesero me atendía con el máximo decoro como si yo fuera un hombre noble e importante en un almorzadero de pobres. Recordé que era el mismo mesero que me había traído muchas veces el mismo plato en aquella época, lucía más envejecido y portaba una cicatriz que le cubría la frente y le bajaba por la mejilla izquierda. El no me identificó.
Se levantó de la mesa vecina un señor de pelo corto, peinado de medio lado, de flaca contextura, con una corbata y traje gris con rayas café. Al observarlo con mucho detenimiento, recordé que era un compañero de bachillerato; aunque me reconoció, sospeché que no sabía nada de mí ni de lo que había sido de mi vida, aunque yo sí había tenido noticias de la desafortunadamente célebre carrera de abogado que el sujeto había adelantado y de los múltiples fraudes, estafas y estupros que había realizado.
En cambio yo tenía un trabajo que no resultaba importante ni imprescindible, cosa que me hacía feliz. Pese a que consideraba que tenía un buen contrato (ganaba poco pero trabajaba aún menos) no me había asomado por la oficina.
—Gusto en saludarlo, Mejas… ¡vea pues!… ¡Después de tanto tiempo! —dijo aquel mamarracho.
—No le extiendo las manos, pues, cómo verá, mantengo las salpulladuras de siempre.
Sentí su mirada de desprecio.
— ¿Qué es de su vida? —dijo.
— Nada nuevo, en una y otra cosa . ¿Y usted?
— Nada no muy diferente; siempre en la misma cosa (dije riendo y me imaginé a mi interlocutor en uno y otro robo, en uno y otro fraude, en uno y otro negocio metiendo gente inocente a la cárcel, pactando con sus amigos políticos, enemigos todos entre sí, dando clases en aulas ordinarias sobre temas tan infames y ordinarios como sus fechorías).
La literatura fantástica como hecho sobrenatural del Samir Karimo
En la literatura fantástica de habla hispana un suceso como la creación del libro Sobrenatural de Samir Karimo se debe celebrar, sin modestia, como un fenómeno Paranormal.
Pues es paranormal ante toda esa sarta de relatos efectistas que aún se desarrollan bajo la cándida estructura de INICIO-NUDO Y DESENLACE.
¡Ah! -dirán los mequis- pero tienes que anticipar un poco del desenlace en el inicio, en el nudo «confundir» al lector y el desenlace que sea un golpe de knock out como decía el maestro Cortázar.
Bueno, – les podemos responder-, en qué clase de tiempo ingenuo piensan que viven y, si les gusta tanto seguir fórmulas, ¿por qué no se ponen a preparar tartas de manzana? , pero suponemos el talento no les da para tanto y tienen que buscar propagar sus relatos de cartilla escolar para niños que son menos ingenuos, cándidos e idiotas que ustedes, a los que sus textos les parecerán una soberana estupidez de adulto y se irán mejor a ver las aventuras de Clarence en Cartoon Network, que tiene más sofisticación narrativa, una comprensión más compleja del mundo y unos personajes más cool que los de ustedes, escritores de quinta categoría que ponen toda su mala comprensión de la literatura bajo el sello de ciencia ficción porque ustedes, más que nadie, consideran que este es un género menor que se ciñe a unas sencillas reglas de inicio-nudo-desenlace, pero metiéndole un robotito o una mujer cyborg y fin: ¿y a eso le llaman ser buenos escritores? Dan pena: aprendan de este tío:
Portada por Juan Miguel Aguilera
Fragmento de un texto de Karimo en Sobrenatural:
Hace mucho tiempo que el hombre quiere crear mundos alternativos y explicar el mundo de la ciencia ficción. Por ejemplo, Oscar Wilde afirma que la vida copia el arte, Pirandello, Unamuno hablan de la absurdidad de ella. Fernando Pessoa tiene distintos personajes. Estos escritores tienen , por lo tanto, una forma de apartarse de la realidad. Nadie puede cambiar las reglas de la literatura porque está condicionada por la lengua. Lo que podemos hacer es intentar rehacer textos y personajes y crear situaciones distintas de las que vivimos. Debemos utilizar un modelo, como el Quijote para crear un modelo de escritura y lectura. Es más, los libros hablan con otros (incluso diccionarios) y con otras artes (ekphrasis)- “, hablaba así el sepulturero de la literatura.
– ¡Por lo tanto, no se preocupen porque cuestiones existencialistas son importantes para la supervivencia de la Literatura.” Hablaba así mi cuerpo, Alonso Quijano, representante del Escritor.– Sí, sí .Somos una suerte de máquina de tiempo que si avanza, sueña si da un paso hacia atrás, imagina” hablaba así Cide Hamete Unamuno, el partidario de los personajes. ..
Me siento ajeno a la realidad…
El magnate valiente (cuento de sci-fi)
EL MAGNATE VALIENTE
Por: Luis Cermeño Y Felipe Escovar
Dedicado a Kero-uac, el perro más tierno y churriento del Bronx.
I
Víctor Florencio Kerofilis se preguntaba cómo, en las costas de una mar tan sucia como la Mediterránea, había quienes decían ser testigos de la más vasta cultura conocida por humano alguno. Claro, eso hasta que llegaron los espectros de Nibiru. Empacó sus maletas de su natal Creta rumbo a la desconocida e ignota ciudad de Bogotá. De esta población sabía que tuvo que ser bombardeada debido a la invasión de enanos que provenían del subsuelo. El canibalismo referido en las crónicas leídas por Kerofilis para mejorar su nivel de español, lo hacía reír a carcajadas y soñaba con el día en que pudiera recorrer esas calles y hacer un asado de pulmón humano.
II
Años después, Kerofilis acumuló una gran fortuna gracias al tráfico de bilis del Oso Media Luna. Se paseaba en su convertible blanco por las calles más prestigiosas de Atenas, ahora capital del protectorado Alemán. Víctor, en su comercio diario, conoció al colombiano Hernando Plazas, viejo cirujano plástico que quebró cuando en el mundo inventaron androides prostitutas mucho más baratas que las prepagos. Hernando convenció a Víctor de asentarse en la próspera ciudad de Bogotá, llamada también la Atenas sudamericana.
III
Cuando pisó suelo colombiano, Víctor confirmó la aseveración de su conocido, diciéndose que efectivamente los maricas bogotanos eran tan proclives al desgarre anal como los Helenos.
-¿Habrá nacido algún Platón por estas tierras?- Le preguntó Víctor a don Gervasio, el dealler chocoano que lo contactó con el comercio de psicoactivos del centro de Bogotá.
-Pues Platones, Platones, no. Pero viejos pedantes y maricas, sí. Ídem: Nicolás Gómez Dávila.
-Quiero darle a probar mi droga a ese tal Nicol.
-Pues, hermano, tenemos que ir hasta el cementerio central. Allá, en la cámara de criogenia, está el viejo haciendo escolios a su texto implícito.
Se dirigieron directamente del aeropuerto al cementerio; querían seguir estando en las nubes, entre muertos, porque estar suspendidos allá arriba es como estar suspendidos acá abajo. Sin dejar las maletas en el hotel, acercáronse al panteón de Nicolai.
El encuentro fue decepcionante a juicio de Víctor; el viejo se ufanaba de saber griego, pero, la verdad, lo hablaba con la fluidez de un tartamudo subnormal. Sus alusiones a autores latinos y griegos estaban llenas de las chapuzas propias de aquellos mequetrefes que, en vista de no poder decir nada, dicen mucho.
-Vamos mejor al hotel y miras tu canal neonazi de History Channel, Victor.
-La verdad es que no hay mucho por ver acá.
-No creas, hay mucho, hace unos días se legalizó el último deporte con vocación de espectáculo masivo: NEVI.
-Ese nombre no me dice nada.
-Exactamente, no te dirá jamás cosa alguna porque cualquier adjetivo desaparece ante lo que vas a ver.
Fueron en la limosina hacia el sector de San Bernardo, en el centro de la ciudad. A medida que se acercaban, el cretense sentía revivir los incendios de la vieja Troya; en cada esquina un sacolero con ojos perdidos lo retrotraía a las miradas de Aquiles herido de muerte.
El viejo poeta marica que hablaba de los viajes a Ítaca no tenía idea que para el desamparo también había un lugar en el mundo, es decir, un cambuche debajo del puente para fumar hasta las cenizas del final de los tiempos.
Entraron a un edificio en ruinas y se escuchó la risa de una mujerzuela que, al percatarse de la figura notable de Víctor, dijo:
-Huy, ese gringo está ojibrotado
Víctor bailó sus pupilas semejantes a un par de bolas de billarpool y, con un rictus de resignación, le explicó:
-La tiroides me jodió, señorita, y estos ojos están que se me salen disparados. Parezco una criatura de la Warner Bross, ¿cierto?
Los drogadictos y las putas (también drogadictas) celebraron el chiste y, sin más ni más, le pusieron el mote de Warner Bross a nuestro héroe. Entonces le propusieron hacer la Tom y Jerry.
-Y eso, ¿qué es?- dijo con excitación Víctor.
-Verás, te pones una docena de bichas de bazuco en la boca, no importa que al principio parezca que no te caben, tienes que ponértelas todas, en seguida, las prendes al tiempo, inhalas el humo y quedas pero listico.
-Listo, ¿para qué…?
-Pues para la rumba, mi amor, y para olvidar a qué sabe el bazuco y por eso tendrás que probar y probar, una y otra vez: para recordar a qué era que sabía esa bicha que te acabaste de fumar.
Silvestre en el Bronx
Una vez terminado el ritual, Víctor sintió en su cabeza el sonido que hace un interruptor de la luz al encenderse, pensó que la tierra había sido deshabitada y que el último cohete se marchaba sin él, el gran magnate de las islas griegas.
The Lola Verga's Big Band rompiendo la #FILBO
Invitamos a nuestros estimados lectores a preguntar y adquirir la novela de nuestros editores, Cermeño y Escovar, The Lola Verga’s Big Band en la FILBO, en el Pabellón 6 (2 piso) en Sociedad de la imaginación stand 147 y municipio del Libano stand 115.
¡La estamos rompiendo!
ante el cotidiano horror
Nos acercamos a ver un título amarillista en un periódico popular: joven mata a cuchilladas a su madre… y un hombre que también leía la noticia nos corroboró que era cierto, pues el año pasado su propio sobrino de 20 años había matado a su madre (es decir la hermana del hombre que nos hablaba) de 80 puñaladas bajo la influencia de la tabla OUIJA. Acabo de encontrar la noticia, es real (en citytv hablan de la drogadicción del joven, pero nada de la ouija), el señor también nos aseguró que el informe policial eran 30 puñaladas (como aparece en el medio) pero que su familia pudo contar más de 80 . También acabo de ver varios casos alrededor del mundo de jóvenes que matan a sus madres porque ven en ella el demonio después de practicar la ouija . Esta sucedió en España: http://www.20minutos.es/noticia/2599925/0/mata/madre/vigo/ A veces me siento en una trama de suspenso, con las pistas ante la vista, pero sin poder comprender nada, entonces como Kurt Wallander supongo que la respuesta está ante lo que no veo. Tal vez lo que no veo sea más revelador que lo que está a la vista. Nos preguntamos con K, ¿por qué estas muertes a cuchilladas tienden a tener tanta cizaña como para no bastar unas cuantas heridas sino que tienen que ser tan numerosas? Ella dijo algo que me quedó tronando en el cerebro. Sentí el chasquido de la sangre mientras el filo atravesaba la piel y la dejaba para volver a rasgar. ¡Chas chas chas! El hombre se despidió con una sonrisa triste y nosotros quedamos a la merced del horror. Siento que, en estos casos, no creer es propio de tarugos; pero tampoco puedo dejarme vencer por la superstición. Debo ser racional como David Cangá. Todo esto debe tener origen en los organismos macrófagos que se alimentan de la miseria humana. Prefiero ser un investigador obstinado a un borrego comepalomitas de la propaganda cientificista.
Batman y Superman
Dos viejos multimillonarios (que se autorepelen) a punto de morir de cáncer se preguntan sobre la moralidad, la existencia, la ecología, el futuro, la muerte, Emmanuel Swedenborg, la inutilidad de la persistencia y las leyes de la física.
Van de un café en otro, sin ayudar a nadie ni intervenir en las desgracias humanas.
Uno es un viejo tirano decadente, con rasgos de demencia senil, algo parecido al despreciable Ríos Montt.
Ha robado, ha mentido, ha saqueado,
ha vivido
así, de esta manera, General.
El otro es un viejo vanidoso insoportable, algo como Vargas Llosa, pero con la resaca después de la embriaguez del neoliberalismo.
El cáncer del siglo XXI es el infantilismo de los superhéroes y el sexo entendido como un recreo.
Un párroco los maldecirá y les hará ver como un par de idiotas que merecen arder en el infierno si este existiera , pero como decía Aldous Huxley tal vez el planeta Tierra sea el infierno de otro mundo y es aquí donde solo podrían tener lugar este par de diablos imbéciles.
En un café un viejo vomita sobre su cena y empieza a hacer círculos que crean un agujero negro, allí caen ambos superhéroes en donde encuentran sobre un radiador a la niña de Eraser Head de David Lynch y les llama a ambos sus perritos y ellos ladran y empiezan a olerse el culo entre ambos.
EL cáncer ha avanzado lo suficiente y el médico es David Bowie que les receta opiáceos, ellos se teletransportan a los años 50 y en un buque hacia Panamá mueren conectados a sus jeringas.
El último viaje, por José David Castilla Parra
El último viaje
Por
José David Castilla Parra
Imagen liberada para dominio público. Contacto del artista sade@eathdawn.co.hu Si desea donarle: paypal
“(…) y sé que alguien, en el tiempo,
conservará mi recuerdo”
Miquel Marti I Pol
Las gotas de sangre se deslizan por sus manos. El capitán mira las estrellas, ignorando ese líquido cálido que se toma cada filamento de su piel; se queda de pie, perdido en esas luces que se desvanecen a velocidades impensadas. El universo desaparece sobre nuestras cabezas.
Estamos asustados y lo único que podemos hacer es mirarlo a los ojos, sumergidos en el miedo que se toma la cabina de proa. La jeringa vacía se pasea por el piso, mientras que la heroína se roba cada glóbulo rojo de sus venas. No es el mismo sujeto de hace un minuto, este hombre que mira las estrellas nos da más miedo.
Nos apunta con sus endemoniados ojos atrapados entre unas arrugas nacientes. Intenta continuar su discurso de hace un rato. Su voz ronca retumba en las paredes de la nave. “Todo fue destruido…ya no tenemos ningún lugar a donde ir, ni razones para continuar con esta estúpida misión…”
“Nuestra raza no tiene salvación… ya nos jodimos ¡Mátenos a todos, capitán! ¡Por favor!”. Suena la voz de temblorosa de uno de los nuestros.
Nos mira. Callamos, todos sabíamos que dentro de muy poco tiempo nos encontraríamos con la muerte, pero no queríamos mirar directamente a nuestro asesino… el viaje continúa.
Es un buen capitán, sabe imponer respeto.
(Narración continuada por el capitán varios días terrestres después del aterrizaje)
Cómo cuesta entender el paso del tiempo sin un sol que te guie. Debo confesarle que aún me guardo una pequeña dosis de heroína para disfrutar el momento de mi muerte. La soledad de este paisaje me terminará aplastando. Las leyendas cuentan que este es el mundo más oscuro del universo, donde los dioses hedonistas venían a terminar sus días.
Puedes escuchar el viento que golpea las hojas de los miles de árboles que crecen salvajes. Son una marea de un color carmesí que brilla en la distancia y coquetea con la oscuridad de un planeta en el que no hay ni un solo ser pensante que me reconozca en sus caminos.
Reseña: “Arrúllame Ramona” de Cermeño y Escovar, por David Pérez Marulanda en Cosmocápsula
Revista Cosmocápsula número 16. Enero – Marzo 2016. Reseñas. Volver al índice Reseña: Arrúllame Ramona David Pérez Marulanda Arrúllame Ramona Andrés Felipe Escovar, Luis Cermeño Senderos Editores Bogotá 2014 “Arrúllame Ramona” es un cuento a cuatro manos de los escritores colombianos Andrés Felipe Escovar y Luis Cermeño. Aunque en esta ocasión hablamos de una edición por separado, el relato hace parte de una antología de cuentos de los mismos autores titulada Tríptico de verano y un chupacabras, el cual, según su página
Origen: Reseña: “Arrúllame Ramona” por David Pérez Marulanda
Poema a Brock O'Hurn #diamundialdepoesía
POEMA A BROCK O’HURN DE JULIANCHIS
Por: Julián Andrés Marsella Mahecha
Dicen las malas lenguas que estás cincelado por el mismo Dios
serán las lenguas de fuego que dividen a los hombres
Y las malas lenguas nunca ha paseado por sus pectorales lisos como cola de bebé
tan virginal como mi trasero cuando recién ubiqué mis desdichas en los penes
dicen que eres el héroe perfecto porque te alejas del manido antihéroe que nos vendió la industria farmacéutica
porque no consumes ni una pizca de alcohol y jamás te drogas
y porque quieres a los perros sin imaginar algún retruécano de zoofilia
con ellos
A veces me pregunto:
¿será tu ano una cavidad? o, de tan perfecto ¿es este una lengua como la de los inmaculados dioses que se hicieron uno solo y se convirtieron en el brutal yavhé?
eres la personificación o perrificación que tanto chico y chica ha formado en sus sueños de necesidad de ternura
pero para mí eres un bulldog
con un pipí de los mil demonios
si ya el diablo fue un corderito bebé
¿acaso no puede ser un hermoso mastodonte que jamás ha fumado pasta base de cocaína?
no puedo negar que sueño con que tomes con tus manos tan grandes como las patas de un akita japonés, mi cintura, mientras me enculas como en las películas que solo vemos los viciosos
sé que estas palabras te parecerán subidas de tono y tú en el instaggram apareces como todo un caballero
no me tomes a mal, yo nunca fui una celebridad de las redes y tú nunca una criatura de Dios pero podemos entendernos si acaso hablamos un poco
Podemos hacernos amigos, tomarnos un tinto y, por qué no, entablar una amistad que sirva para que subas una foto a instagram, ya no abrazando a un perro sino a un alopésico mofletudo y marica como yo
un abrazo y un beso que denoten tu ternura y limpidez para con seres inferiores,
quizá un beso en mi pancita, roja por las alergias hipotecadas por la ingesta ansiosa de alcoholes de cualquier taxonomía
te preguntarán tus seguidores: Hola Brock, ¿te compraste un perrito? te ves lindo je je je
y tú contestarás, no es un perrito es Marsella
y dependerás de mí, para hacer crecer tu ternura, y para evitar ser solo tierno, deberás abrazarme con tu torso desnudo
y tus brazos hediendo a sudor
y yo aspiraré toda la ternura y la sensualidad de tus sentimientos
para acordarme de ti en las noches, mientras sigo fumando mariguana
y me planteo la posibilidad de matarme
La policia gorila llegó
y debo partir de tu mundo de fotos
la realidad me sigue persiguiendo
o mejor decir, las realidades se despliegan como abanicos
de Lokomia
y ventilan la imposibilidad de discernir sobre que suelo piso
y bajo qué estrellas me maldigo y te evoco
porque mis costumbres malsanas me alejan de tu perfección
me confieso ante ti Dios padre todopoderoso
y me prosterno para pedirte perdón porque si te tengo al frente, no te daría consejos
sino el aliento de mi trasero trajinado por tantas amarguras
corazón de piedra, corazón
corazón de piedra
Quisiera ser esa ola que lame tu cuerpo mientras te arrastra en esa corriente de perfección
que es tu existencia
y hacerte naufragar en los fluidos viejos de mis deseos
la solución de este amor puede ser un atentado
al aeropuerto donde aterrizan los besos
que llegan a tus tierras
una explosión que tenga como damnificados
a mi desvencijada entrepierna
y a la ausencia de tu bello púbico
ya lo ves don Brock tú tan perfecto y yo tan en banca rota o como se dice en ingles broke
Es el final de este poema y el comienzo de nuestro afecto
mi querido amigo
te encontré en instagram y ahora te pierdo en el instante
y cierro los ojos pero no puedo dejar de verte
siempre has de partir, pequeño pájaro
con tu pajarote, y yo me quedo en la tierra
viéndote con mi pajarito sin alas en la mano
sabiendo que no tengo la posibilidad de seguir tu vuelo
seré un gato
y tu mi exitosa búsqueda
Eres mi bien
al hacerme tanto mal
Feliz día mundial de la poesía, Brock O’hurn
tú eres el más alto poema de los maricas
#EnseñaAbierto manual de currículo abierto
No le estamos ofreciendo solo un escenario que le lleve paso a paso a través del taller. Lo que encontrará es una herramienta que le permitirá construir su propio escenario para el taller que dictará.
Creative Commons Colombia comparte este recurso para docentes, investigadores y ciberactivistas interesados en modelos de educación abierta y cultura libre. Para lo demás está bitcoin.
Créditos:
The “Open Lesson” workshop scenario has been created as part of the “Equality in education” (Równość w edukacji) project, supported by EEA funds through the “Citizens for democracy” program and by the Information Program of the Open Society Foundations. The “Open Lesson” project is organised in co-operation with the Creative Commons School of Open.
Traducción al español y adaptación para América Latina:
Creative Commons Colombia: Nathaly Espitia Díaz, Carolina Botero, María Juliana Soto, Luisa Guzmán.
Fundación Karisma: Juan Diego Castañeda, Julián García.
*Puede compartirse, modificarse, adaptarse, incluso con fines comerciales, siempre y cuando se den los créditos correspondientes.
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