Esta es una nueva entrega de El síndrome del pedestal, la novela escrita por Ernesto Zarza González (erzagon@gmail.com). Acá podrán leer el capítulo anterior:

VIII.

-Fantasmas que rondan por el Infierno de Dante-. Círculo segundo (Lujuria).

“¿Quién puede distinguir entre el héroe y el asesino, entre el líder y el tirano?”

JORGE AMADO, ‘Memoria de un niño’.

            El grito retumbó dentro de las paredes y causó estragos en toda la edificación. Una exclamación sorda, aguda, maléfica y malintencionada fue la que barbotaron unos labios de los que nunca salió algo hermoso. Unos ojos que miraban con furia, un odio entretejido, una maldición de un ser sin patrones de conducta, unas gotas de saliva que eran escupidas por quien pronunciaba incoherencias, unas inyecciones de adrenalina que atraían a los perros callejeros que rondaban por los alrededores, un deseo de muerte, una patada a la decencia, un pertrecho de artimañas y de argucias maquinadas sin clemencia, un utensilio del diablo, una oración de un curate, un relato de seres teologales que narra sucesos que nunca pasaron pero que tampoco fueron imaginados, un insulto a los valores, un anhelo compulsivo de desechar para siempre la moral y mandarla con todos los beatos y beodos que la corrompen a los más recónditos lugares, un panegírico a la falta de mérito y de sinceridad, una apocada visión de las cosas duras, unos dientes amarillos por el abuso del cigarrillo y grises por el ortodoxo uso de maniatadas frases y de muestreos de poco valor, unas manos prestas a ser empleadas para deleitar a los que gozan al golpear a los inermes sin extremidades, unos brazos que querían tirarse para hacer genuflexiones con unas rodillas hincadas en suelos de podredumbre, un artilugio hecho para hacer caer en sus redes a los insensatos y a los crédulos que se solazan pensando en las ayudas que nunca van a recibir de quien les otorgó el don del libre albedrío para que fornicaran con animales y para que dejaran una mísera y rala descendencia en una tierra que están pudriendo y marchitando tal como el que los creó lo hizo con el invento de un otoño que deviene en un invierno que se ríe de una primavera porque se va a cagar del calor con un verano que hace que se acunen las moscas y que se paren en los rincones más escondidos de los seres humanos para inocular sus huevos y hacer que la pútrida carne de los que se creen pensantes sea pasto para que sus crías de él se alimenten y crezcan dentro del más insalubre de los sitios que hay en el mundo. Eso y mucho más fue lo que significó ese grito, un insulto a los animales que tienen que compartir su planeta con el advenedizo ser humano.

            Carolina se tapó los oídos con las manos y los gritos que se negaban a salir de su garganta eran captados por su mente; trataba de neutralizar con sus delgadas extremidades y con sus débiles aullidos las injurias que expelía la boca de su padre, como si fueran impulsadas por los seres teologales de un cuadro de Pieter Brueghel el Viejo. Su madre, como queriendo unirse a los bacantes, exhalaba trinos de una boca que apestaba a licor barato, modulaciones que se perdían en las miasmas insondables del alcohol, confundiéndose con el olor acre y rancio que su aliento le imprimía al aire que trataban de respirar. El hombre estaba aturdido por el dolor que sentía, como si una saeta lanzada con firmeza hubiera penetrado en su sucio corazón, y se arrastraba entre las porquerías del suelo debido a una borrachera que lo hacía trastabillar y repetir incoherencias de seres infernales, como si las palabras de los evangelistas fueran tergiversadas y puestas al revés, dichas por un insensato que ingirió suficiente licor para hacer de su espíritu un templo a la putrefacción y a la incongruencia. La mujer, siguiendo el admirable ejemplo que le daba su marido, empezó a levantar las piernas, como si deseara darle patadas a unos invisibles seres angelicales, de los que odiaba su belleza y el candor de una juventud que la conoció a ella abriendo sus extremidades inferiores para que hombres de dudosa  calaña se deleitaran con el fruto que ella misma había tocado más de una vez en su incipiente niñez. El humo exhalado por unas bocas que chupaban cigarrillos de pocos centavos subía por un aire cargado de inmundicias; era como si toda la suciedad de la pobre y olvidada localidad en la que vivían se hubiera concentrado en los hocicos de esos dos abominables entes, de esos dos malvados demonios que ultrajaban con crueldad a dos hermosos ángeles, de esos dos pérfidos reptiles que se  incitaban con desenfrenado furor etílico.

Leer Más…