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Pedro Sánchez Merlano, un día ante la genialidad literaria.

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Por: René Alvarado.

Pedro no tiene malos recuerdos porque su  desdicha es presente. Llego a su departamento en el barrio Veinte de Julio de Bogotá. Son las 12 del día pero en casa del escritor parecen las 12 de la noche. “Eso fueron esos hijueputas edificios que taparon la vista”, reniega Sánchez Merlano, señalando la ventana que se abre como la boca negra de un africano.

–       Hace mucho tiempo había mucha luz, pero ya ve, las cosas cambian.

Por hacerle un guiño literario le digo que el fútbol también muta y su amado América está en la B.

–       Y para siempre. Eso sí no volverá a cambiar. Es muy difícil recuperarse de la derrota. Y los americanos lo sabemos; no somos como esos hijueputicas de otros equipos y esos escritorzuchos que dicen que lo que más les gusta de este deporte es el sufrimiento. Como dice Irving Welsh, es muy fácil filosofar cuando la mierda está en las venas de los otros. ¡Ah épocas! Se acabó el cartel y todo se fue para el carajo. Antes me la pasaba oliendo perico y por eso escribía mucho, porque no dormía, ¿me entiende? Ahora que no hay cartel, eso se puso muy caro y muy feo y ahora no puedo sino meter bazuco, y eso me pone a dormir. Ya casi no escribo y ando inapetente, en todos los sentidos. Si no, pregúntele a mi mujer.

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Faulkner, 50 años de muerto

La literatura del siglo pasado en Estados Unidos hubiese podido ser un cuadrilátero donde los dos boxeadores serían Faulkner y Hemingway; una lucha sin atisbos de piedad,en la que, además  de  sus fortalezas y talentos,  surgen las autoficciones  hechas por los luchadores de la manera en que querían aparecer frente al público: uno como un guerrero que cazaba cualquier clase de animal y, el otro, como un campesino que tuvo que vérselas en las peores situaciones de pobreza. Esa velada pugilística contaría con bebedores y apostadores compulsivos como Hank Bukowsky o F.S Fizgerald, cada uno ubicado en puestos distintos debido a su reconocimiento social. Estarían, incluso, los que pasaron el siglo XX jóvenes y vinieron a matarse en este, como  D.F Wallace que miraría la batalla con distancia mientras se estremece con el grunge que sale de sus auriculares. Thomas Pynchon y J. D Salinger se quedarían en los camerinos, escuchando la narración radial hecha por un gordo llamado Harold Bloom que afirma haber visto mejores luchas y todo  lo cuenta con desdén para después hablar de esas míticas batallas en las que sí hubo un gran William.  Los más viejos, los del siglo XIX ,apostarían por algún ganador. Pero es una pelea sin fin. Cada uno con su estilo, con sus filigranas, da golpes al otro pero el nocaut jamás llega.

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Diez escritores niños

Hoy que se celebra el día del niño, traemos diez imágenes de escritores en su infancia:

1- Jorge Luis Borges

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Una entrevista a Hemingway en Cuba

A mediados de la década del cincuenta, Hemingway obtuvo el premio Nobel de literatura. En esta entrevista, realizada poco después de haber ganado esa distinción, el escritor afirma que el premio le pertenece a Cuba y que él es cubano, un cubano ignorante que habla como un yankee: