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«Gracias, Trump, por recordarnos que la ciencia ficción es una mera crónica de la vida diaria» GGP

La fucking lectura del carajo, pinche su madre, son las palabras de agradecimiento del más cabrón, el Guillermo Gómez-Peña,  al  presidente Donald Trump, para el 2020,  recomendándole dedicarse a escribir Ciencia Ficción después de que se lo pichen (https://es.wikipedia.org/wiki/Proceso_de_destituci%C3%B3n_de_Donald_Trump) :

Have you considered trying out sci-fi writing after you get impeached?

Este es mi intento de traducción, pinches gueys. Si quieren leerlo original pueden hacerlo acá:

A Thank You Letter to Donald Trump

 

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Carta de agradecimiento a Donald Trump

Por Guillermo Gómez-Peña 

2017-2020

Descargo de responsabilidad: Espero que de aquí a una década estemos en un mejor lugar – una especie de democracia semi/disfuncional que reconozca la importancia de los derechos humanos y cívicos y que estos tiempos extremos sean vistos solo como una pesadilla colectiva producto de unos residuos tóxicos agudos y de Fox News… ¡vamos a ver cuánto tiempo le toma a Facebook y Twitter borrar este post! 

Empecemos… Las partes en rojo no son para el performance en vivo.

Ex-timado Señor Trump,

Quiero agradecerle por demasiadas cosas esta noche:

En primer lugar, quiero agradecerle por expandir mi vocabulario político, que incluye palabras ilustrativas tales como moderador de caos ficticio; creador de historias alternativas, artista del fraude, comediante involuntario; director/actor del Reality de televisión de cuál es el nombre, «el aprendiz… sexual» extraordinario artista del performance de la derecha, el consagrado artista de la distopía de frontera,  “narcisista y psicótico-megalomaníaco en español,”  “demagogue extraordinaire” en francés, alborotador, sapo y perpetrador sexual al mando, promotor del crimen de odio, maestro del conflicto de intereses, dictador elegido-democráticamente designado por un extraño Dios Cristiano; «esa cosa naranja», etcétera, etcétera, etcétera… 

No había usado estas palabras antes en el reino de la política hasta que usted llegó. Muchas gracias, perdon, many thanks monsieur.

 Quiero agradecerle por el despertar de tantas comunidades de la diferencia alrededor del mundo. Gracias por el comportamiento atroz diario y el lenguaje beligerante, las mujeres, los Negros, latinos, musulmanes, maricas, ambientalistas, artistas e intelectuales en todo el globo ahora tienen un enemigo concreto e icónico contra quien movilizarse y contra el cual pelear.  Lo está haciendo mucho más fácil para todos nosotros para conectar los puntos y construir una coalición conceptual; para imaginar colectivamente las posibilidades de un mundo sin gente como usted,  y un mundo sin violencia ni corrupción. Es activismo imaginario a lo mejor. Y no necesitamos armas para pelear. Nuestras armas son lo artístico y lo literario. «Simbólico», por decirlo así, así usted quizás no conozca esta palabra. (sin/bólico= sin bolas). 

 

 Usted suena y se comporta como la versión de Las Vegas de Mussolini. Gracias por su nacionalismo extremo y aislacionismo, las fronteras entre nuestras comunidades y países están siendo borradas mientras hablo. Nosotros amarías crear para usted un Estado Nación Ario Independiente; después de todo, la «gente blanca pura» son una microminoría en los Estados Unidos. Puedes ponerlos a todos adentro de Arkansas. 

NOSOTROS, los otros Otros, los «americanos anti-americanos»,  ahora sabemos que somos una transnacional formidable, y una mayoría trans-continental. Y  que mientras hablamos y tomamos las calles, un nuevo humano vibrante y un movimiento de derechos civiles está en proceso. Muchas Gracias Hijode7n29#$&jh… intraducible 

 Gracias por empezar una nueva generación de jóvenes activistas y por despertar a millones de «Americanos», de la parálisis de sueño de nuestra lenta previa «democracia de consumo». Hoy día, sus «Black Friday» siete días a la semana o «La Purga 4″… es decir, las calles políticas de América están igualmente de peligrosas como animadas. La «nueva rabia» afligiendo todas nuestras comunidades es justificable… ¿están los neo-nazis en un acuerdo elíptico con los antifas? ¡Una mierda rara! 

 Gracias por facilitar las cientos y miles de movilizaciones épicas, marchas escolares, huelgas, flash mobs, proyectos activistas digitales virales y acciones de performance «dead in»; gracias por dar un nuevo significado a los «anonymous, neo-zapatistas y las máscaras de pussy riot; por ayudar a tantos «artivistas» más allá de las fronteras a obtener atención, energía y originalidad. 

 

El arte de Performance ahora es lingua franca! Orale! Nuestras audiencias, como las reuniones de sus Realities son gigantes! 

 Queremos agradecerle por proveernos de tantos “Trumpismos” tales como « “Make America…Mexico (or Native) again, “Haz que America  piense de nuevo” o “Trump no existe” y efectivamente, el hashtag más popular “Tu, not my president.” Es usted un genio del activismo involuntario y la glosolalia experimental. 

 Sus tweets nocturnos mal escritos y sus ordenes ejecutivas ultrajantes en contra de extranjeros, del pobre, el enfermo, el indigente, la comunidad queer, «trabajadores migrantes y «erroristas» en la misma frase (pausa para respirar) NOS RECUERDA QUE LA CIENCIA FICCIÓN ES SOLAMENTE UNA CRÓNICA DE LA VIDA DIARIA. Usted es la teoría de conspiración reptiliana definitiva… y no es una broma. 

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Al poeta Juan Cruz Bordoy de Sánchez Merlano

UNA ETERNA CRUCIFIXIÓN

DE PEDRO SÁNCHEZ MERLANO A JUAN CRUZ BORDOY, motivo de onomástico

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Hijo del milenio,  poeta del milenio, muerto del milenio

Los milenaristas anunciaron la muerte de las estrellas, pero hay una estrella brillante que asciende toda lógica mágica. La estrella del verso y la palabra correcta.

Porque tú Bordoy, has bordado las flores más preciosas de la poesía con la palabra justa, en el momento justo, con la tristeza justas, dejándonos en las justas.

Tu voz de niño sin edad edulcora mis desdichas al punto de no saber si estoy enamorado de mis depresiones.

Suelo preguntarme, ¿será que de mi tristeza salió un espectro llamado Juan Cruz?

¿Cargo tu cruz Juan?

¿Me clavarás en ella con tus formas poéticas tan equilibradas y lascerantes como cualquier atardecer en cualquier lugar del mundo?

Atemporal atraviesas las tinieblas de mi alcoholismo terminal, a veces leyéndote puedo verte cerca a mí, como un niño que hala mis bolsillos y me ofrece un hacha para que termine de una vez con mis muñecas, entonces yo no sé si eres un ángel o un demonio. Desde que conocí tus versos me colgué del chamberlaine, acaso porque una buena rima es tan poderosa como una buena dosis de alcohol metilico.

De mi boca salen llamas y yo me fulguro un dragón de los poemas, pero entonces tu presencia lumínica opaca cualquier tentativa de incendio voraz mía, que quiero devorar el mundo con mis llamas, pero entonces hay un niño que apacigua mis deseos de venganza, y me dice al oído, no te mates porque ya los siglos están muertos. Más bien tomo otro poco de chamber, sabiendo que tengo un álma gemela en otras coordenadas lejanas pero que me enseñó  a amar don Macedonio Fernández, el de los  billetes de lotería en falso.

Hay algo que nos aleja, nuestra tristeza, pues aunque dicen los doctos que tristeza es solo una, es falso, tristezas hay tantas como niños en la superficie del orbe. En Alepo decapitan gente, ojalá no vieras eso, ojalá estuvieras ausente de tanto horror. Dios permita que no te dediques a beber y nunca jamás te internes en los conciliábulos literarios de los postmodernos que dominan tu país. El hachís no es buen consejero, si acaso uno o dos matrimonios fortalecerán tu impulso, como conmigo lo ha hecho el pegante y el maldito chamberlaine que fue mi peor esposa.

Nos conoceremos en la muerte, la mía próxima, y la tuya, inmortal, porque la muerte de un poeta inmortal es el nacimiento de una estrella. Fundaré de ahora en más la constelación Juan Cruz Bordoy. Y cuando fume base, lo prometo, cerraré los ojos y la veré como el norte que guía mi naufragio.

Carta de un joven jurisconsulto a una vieja dama de compañía

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Como lo expresa el artículo 688 de nuestro Código Civil:

no se puede cazar sino en tierras propias, o las ajenas, con permiso del dueño

Usted intentó dar rienda suelta a su hambre depredadora, en este lupanar. Y no es para menos, su conducta procelosa y ruin es digna de un hijodeputa que asimila el mundo como un gran prostíbulo donde fue parido. Mi muy señora mía, permítame comunicarle que se ha equivocado al imputarme de tal abyección. Su ficción jurídica atenta contra los principios generales del Derecho, más exactamente el de la buena fe. Y de buena fe le digo que en aras de lo contemplado en nuestro ordenamiento jurídico, usted atenta contra su propia dignidad al querer venderme sus servicios genitales cuando el cuerpo no tiene precio.

 Hemos de retrotraernos a los oscuros momentos en los que la esclavitud fue el magma que hizo confluir el sistema del derecho indiano. Y por tanto usted, señora mía, atenta contra la memoria de nuestros más egregios libertados de la patria, valientes barones que pusieron en entredicho las fechorías impuestas por los realistas españoles.

Ahora bien, seamos realistas, en tanto en cuanto usted debe propiciarme fellatios porque así se estipuló en el contrato de prestación de servicios que suscribimos verbalmente, al calor de una copa de aguardiente, teniendo como testigos a mis compañeros de la facultad de jurisprudencia, y a sus colegas, nobles barones, quienes almuerzan perdices y serán los futuros magistrados de las altas cortes de nuestra nación joven y pujante, como yo que ya estoy pujando por abrir sus rústicas y mestizas piernas.

Usted pensará, en un ejercicio bastante libre de interpretación legal, que actúo bajo dos normas, pero permítame corregirla, señora puta, mi norma es una sola y consiste en que dada mi superioridad intelectual respecto a usted, jamás nunca puede exigirme una morrocota de oro a cambio de una fricción con sus abultados atributos de mujer pobre, ignorante y por lo tanto, ansiada por mí y, claro está, mis colegas, salvaguardas de la moral y las buenas costumbres tan amenazadas por el mundo moderno que ya bien, sobre sus amenazas nos advirtió el sabio Nicolás Gómez Dávila:

El lugar común tradicional escandaliza al hombre moderno.

 Y un lupanar, como éste, es el lugar más común y tradicional que ostenta con enjundia nuestra noble raza criolla. Válgame comentarle que en días pasados perpretré la pilatuna de fumar esa hierba non-sancta que tanto dolor ha generado a nuestros coterráneos, hablo del cannabis sativa, conocido por la gente ordinaria como marihuana, o maryjane para los más vulgares.

 Antes de que se duerma completamente, pues sé que mi discurso refinado no es para todas las hordas, me apresto a decirle que estoy escandalizado ante la corrupción de nuestras fuerzas policiales. ¿En dónde quedó la moral? Bastó con que le diera tres monedas al agente que me capturó para que me dejara en libertad. Mal que bien, en otra época más dorada, la fuerza pública instauraba el orden a todos estos cafres, pero hoy día, como usted puede constatar , son baratija que se venden por una moneda cuyo valor no resarce el deshonor, aunque ¿qué se puede esperar de unos mestizos de esa laya?

 Por eso, señora puta mia, es que la conmino a que no me cobre por su cuerpo, ya que nuestros genitales gratis son a los ojos del señor. Y pecar jamás podremos para no así ensuciar el nombre de su esposo ni de mi mujer.

 No entre en conductas violentas a raíz de mi decisión basada en presentes jurisprudenciales, necesitamos restablecer el pacto social que hace confluir a nuestra nación. Necesitamos imponer de una buena vez por todas la moralidad digna de nuestros más altos pensadores para así lograr que nuestra patria crezca.

 Entretanto, señora mía, dedíquese a hacer lo que nuestro querido  Gabo enunció:

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CARTA A UNA SEÑORA MALPARIDA

Esta carta forma parte de una serie de respuestas de Julián Andrés Marsella Mahecha a la numerosa correspondencia que recibe  a diario de aspirantes al mundo del parnaso literario, cultural y académico.    
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El homosexualismo me ganará la partida, pero ello no es óbice para no condescender con su majadería,  señora puta. Usted se preguntará por las razones de mi carta, pues estas no son más que responder a sus constantes alusivas a nosotros, los escritores pobres y feos. ¿Acaso cree que todo aquel que garrapatea palabras, es publicado por Alfaguara, malparida? Yo sí que tengo garrapatas, son tan grandes que parecen cucarachas, con decirle que en mi vello púbico son tan gordas como escorpiones. Así que no crea que usted es la única con venéreas en este lumpen. Porque acá, lejos de lo que usted cree, en su distancia aristocrática vulgar, no se pasa hambre ni dejamos morir de hambres a nuestras garrapatas ni a nuestras ladillas.

 Cabe resaltarle que su posición como editora prestante de una honorable revista me conmina a las arcadas. Usted y su publicanzucha, llena de obsecuentes disfrazados de irreverentes, no merece ni un auto de fé. Porque, déjeme decirle, usted es tan dócil como cualquier prostituto de 13 años; pero al mismo tiempo es tan dañina como cualquier prostituto de 13 años. Porque lo suyo es dar cuchilladas trapaceras. Se cree muy europea con sus comentarios ácidos dignos de Virginia Woolf, pero usted de Virginia ni lo Virgen y se lo está diciendo un señor que es toda una señora virginal, muy a su pesar; como, muy a su pesar, se está escribiendo la mejor obra en los márgenes de su canoncito.

He visto a tanto mequetrefe mascullar su nombre como un trofeo, que sonrío con ternura al imaginar que todos esos borrachos son vistos por usted con desprecio, y no porque a usted no le guste el alcohol, más bien lo digo porque usted, señora malparida, solo gusta de la cocaína más refinada y los amantes más refinados. Por eso yo nunca seré nadie en este país de mierda, porque jamás me atrevé a comerme su panocha espolvoreada de esa sustancia orinada por satanás. Porque satanás es el que controla el negocio de la droga y también el de las letras. Ayer hice una pastoral que jamás usted tendrá el privilegio de leer porque vive muy ocupada haciendo aspaviento de su sobrino illuminati, que de seguro ya la tiene como víctima para la hoguera.

Porque usted es una bruja, y ni su familia tolera sus aires de persona inteligente y marginal, cuando todos saben de su vocación desmedida por besar culos de políticos con ínfulas de intelectuales y gramáticos. Usted no es más que otra pieza que compone este círculo lleno de mentiras, conformado por los más mediocres que se las dan de venenosos, como la sátrapa de Laureano Gómez que se decía todo un intelectual, mientras atrás estaba atizándole el culo a cuanto poeta con visos rojitos veía.

 Y no hay que olvidar cómo usted ha ensalzado a los intelectuales que apoyan a asesinos de cualquier laya para hacerse los políticamente incorrectos. Cuando la verdad lo único que han hecho de incorrecto es vivir. Porque es que uno, como poeta a punto de ser asesinado por cualquier sicario de clase alta o barriobajero acomplejado, sabe cuál es el mecanismo de la cucaracha que usted lidera, sabandija.

Para muchos de mis conocidos más simplones, usted es la caraza bonita de las letras nacionales. Para mí, usted no es más que la vergüenza puteril de estos chismes provinciales devenidos revista cultural.

La cara más linda de nuestras tierras es la del Topolino Zuluaga, y eso ni ud, ni los de su estofa lo advertirán jamás.

Julián Andrés Marsella. Fosca, Cundinamarca. 2015

Carta a un señor inocente

Reproducimos una nueva respuesta de Marsella a sus corresponsales, por lo general, aspirantes al mundo del parnaso literario, cultural y académico.  

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Nunca has pisado una facultad de ciencias exactas, magufo, aunque exacta es tu obsecuencia para con cualquier charlatán que esgrima una ecuación no lineal. Tu formación como  leguleyo y tus donaires de inteligente, no te permiten advertir al estafador. Porque has de saber, señor mío, que, en tu majadería y soberbia, se oculta un par de tetillas digno de besos prodigados por los dioses. Pero no crees en ellos, así como descrees en tu propio linaje annunaki; confías en que tu barriga protuberante es suficiente para sentirte terrestre.

Te vi justo al lado de los juzgados penales del municipio; tomaste una cerveza y comiste una empanada que te condujeron al orinal de eucaliptos a mear, sacando tu bajo vientre luminoso, como cualquier cristal extraño. Eres ciego y no quieres ver: en todos estos detalles existe una divinidad, tu propia divinidad tan acorde con los mensajes extraterrestes que no quieres escuchar.

Eres sarcástico y eso te quita la luz brindada por Inti. ¿Sabes por qué lo haces? Porque eres un gaznápiro, un mequetrefe de siete suelas que precisa de la burla para sentirse superior a los demás. Del derecho aprendiste a ser acorde a las leyes pero no obedeces la mayor ley de todas: ser hermoso y dedicarte a vender anticuchos en las plazas de los municipios más humildes de tu país. Tu moral del resentimiento me genera la ternura que me despierta un french poodle macho que intenta penetrar a una rottweiler hembra; te veo con el pesar que toda mujer siente por un pene pequeño.

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Las cartas de Street Jizz [SERVILLETA] Carta #7

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Seguimos presentando las cartas del colectivo Street Jizz, de quienes hemos subido  previamente la Carta #9  : [LOVE IS NOT POP]  la carta #1 [LA ISLA] y la carta #5 [HIJO DE LA MUERTE]. En esta ocasión la correspondencia llega en forma de servilleta colgada en la nevera.

Mayor información: Street Jizz (facebook)

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Carta abierta a Friedrich Nietzsche, por Richard Wagner

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Richard Wagner cumplirá doscientos años de nacido este 2013. Para comenzar a recordarlo les traemos una carta que le dirigió al que, por ese tiempo, fue uno de sus buenos amigos: Friederich Nietzsche. En este documento, además de aparecer la noción de lengua y cultura del compositor alemán, llueven dardos contra un funcionario atrincherado en la academia que buscó desvirtuar «El origen de la tragedia»:

A Friedrich Nietzsche,

profesor ordinario de filología clásica

en la Universidad de Basel.

Estimado amigo:

Acabo de leer el panfleto del Doctor en Filología Ulrich von Wilamowitz- Möllendorf que Usted me ha enviado, y he sacado de esta «respuesta» a su Nacimiento de la tragedia desde el espíritu de la Música ciertas impresiones, de las que quisiera liberarme, haciéndole algunas preguntas, quizás impropias, esperando que su respuesta suponga un esclarecimiento tan productivo como lo fue respecto a la tragedia griega.

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Cuando Nietzsche quiso ir al Paraguay

Los hermanitos Nietzsche

Los hermanitos Nietzsche

Elizabeth Förster Nietzsche, la hermana de Friedrich, vivió varios años en Paraguay. Su esposo, Bernhard Förster, quiso construir un reducto donde la raza aria se instalara  en el nuevo continente, sin contaminarse con el prurito que ya había infestado a los alemanes que se marcharon a Estados Unidos. El lugar que fundó Forster se denominó con el previsible nombre de Nueva Germania. La empresa fracasó al poco tiempo y Bernhard decidió suicidarse en un cuarto del hotel del Lago en San Bernardino, un pueblo cercano a Asunción.

Bernhard fue despreciado por su cuñado Friedrich, que ni siquiera asistió a la boda de su hermana con el conocido antisemita. La antipatía no sólo se debió a que lo consideraba un sujeto de poca monta sino que su pensamiento utópico-antisemita, le causó repulsión al autor de «El origen de la tragedia», más que nada porque le parecía el sueño de un retorno al salvajismo.

Mucho se ha dicho sobre la mano de Elisabeth para amañar los textos de su hermano y hacerlos afines al nacionalsocialismo alemán, sus argucias la han convertido en un personaje digno de desconfianza. La carta que a continuación les presentamos es escrita por Elisabeth y dirigida al educador español, radicado en Paraguay, Viriato Díaz- Pérez, quien, por el tiempo en que llegó la misiva, era el director del archivo nacional. En ella, la hermana de Friedrich habla de las intenciones que él tuvo de ir al país suramericana; pudo haber sido una mentira más…

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Un enigma llamado Mickey

Este poema pertenece al libro Carta a los Colosenses de Julián Andrés Marsella Mahecha. Hoy lo reproducimos por motivos de la muerte metafísica que ocurre con cada latido del corazón de Mickey Rourke. Este sí es un macho, el ídolo de Marsella Mahecha.

El wrestler del quirófano

EL ENIGMA DE MICKEY ROURKE

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Una carta de William S. Burroughs a Truman Capote.

Polaroids tomadas por Andy Warhol de Capote y Burroughs. Vía RealityStudio.

Esta es una carta que William Burroughs dirigió a Truman Capote en respuesta a la novela «A sangre fría», el día julio 23, de 1970.  Este texto está recogido en el libro Rub Out the Words: The Letters of William S. Burroughs 1959–1974 editado por Bill Morgan y que se espera salga publicado este mes por la editorial Ecco. Se desconoce si esta carta fue enviada o no a Capote. No obstante, «A sangre fría» sería lo último en escribir Capote.

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