Tuve un sueño en el que era Cristo
En ese sueño, visualicé las tres cruces donde mis hermanos y yo habíamos caído. La debilidad al fin doblegó mi espíritu y, con forma femenina, hizo añicos mi destino.
Una mujer se atravesó en mi vida para hacerla más alegre y no me fijé que en su trampa caía, poco a poco; el destino de la humanidad se cumplía. Fue una noche fatídica en la que me entregué completamente a ella, hasta hacer que mi gran ojo se cegara.
Una droga, un aroma de la vida convertida en caos, todo por culpa de su hechizo. Los hombres que le ofrecieron este empleo sabían que su misión iba a ser recordada entre la inconsciencia de la humanidad.
¡Cuántos vendidos se ofrecieron a culparme! Mas sin mi poder no lo habrían logrado; fue el error de haber caído en las manos de una mujer. Ella me vendió, cerró las puertas de mi ascensión.
La cruz, todo por culpa de una humana, la debilidad representada en el sufrimiento: lo merezco pues la enseñanza al hombre no he sabido dar y mi conciencia en la oscuridad navega, junto al demonio de la Luz. Por no poder verlo, siento oscuridad.
Ahora me tienes en tus manos, en el más allá, en el eterno sufrimiento.
Te alimentas de mí, pero sé que todo esto acabará cuando la Luz se haga más grande que todo el placer concebido.
Tus manos manchadas de mi pecado están pero soy yo quien las heridas porta, el gusano que en lo bajo se denota como un brillo sugestivo sobre algo repugnante.
Ya he sabido mantenerme en estos clavos. Ahora son la balanza para cumplir mi cometido.
Sueños de Daniel Guzmán
Una suerte de Kids, versión española. Dos niños juegan a cagarse en el mundo sobre el podio de la terraza de su edificio, como si fueran Dios, ese mismo Dios que les quita el deseo de masturbarse.
Con este corto, Sueños (2003), Daniel Guzmán -quien además de director, es actor y boxeador- ganó el Premio Goya por mejor cortometraje de ficción.
CONVOCATORIA BLOGUERO MIL INVIERNOS
Buscamos persona interesada en colaborar ciberactivamente en Mil Inviernos
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Nos interesa un perfil de persona cercana a las ciencias (no tiene que ser titulada necesariamente), al ciberactivismo, a las artes electrónicas, a las transformaciones culturales y a las nuevas formas de vida (artificial, biológica, híbrida o extraterrestre). Y, claro, que sea asaltada por pensamientos extraños y visiones de incendios celestes.
El seleccionado publicará con libertad de estilo y pensamiento, podrá divulgar sus proyectos personales y hacer alianzas con otras páginas web.
Puede ser un escritor de lengua hispana o portuguesa comprometido a publicar mínimo tres post a la semana.
Basta con que nos envíes un correo electrónico a 1000inviernos@gmail.com manifestándonos tu intención y un escrito relacionado con algunos de los temas que mencionamos anteriormente.
También abrimos las compuertas para todos aquellos que quieran participar enviándonos sus textos, fotografías, vídeos, impresiones, sueños y hechizos .
Redención (Teoficción onírica)
Por Nelson Barón
radiosinantena@gmail.com
http://arteymusicadelaconciencia.blogspot.com/
Habías descendido en tu salvaje estampida desde lo alto del empinado barrio de la Macarena hasta casi alcanzar las cuadras más cercanas a la carrera séptima, abajo. Sentí tus gritos de socorro, por encima de los ruidos de los carros y de las personas que estaban conmigo en la cafetería barata de la esquina, y dejé bruscamente en la mesa las escasas monedas que había en mi bolsillo, pagando ese tinto que ni siquiera acabé. Salí corriendo abruptamente, tumbando las sillas, mientras todos los que tomaban sus bebidas en medio del ruidoso lugar, me miraban con asombro y muchos de ellos hasta con repulsión como si fuera un loco.
En ese instante, afuera del local, me encontraba en la esquina dispuesto para lo que fuera. Salí como entré: solo, pero arrebatado de ira desde aquel instante de arrojo que me condujo a tu auxilio. Y acudí a tu encuentro aún sabiendo que no nos conocíamos, que jamás te había visto, que para ese entonces tú no eras más que eso: un hombre cualquiera, un grito de desamparo sin nombre arrojado a la calle, y yo un desconocido abatido por el aburrimiento de los días sin sentido. Lo hice también sin siquiera poder presentir la fuerza total que me impulsaría a ser dominado por lo absoluto.
Cartas a los niños de la biblioteca pública de Troy, firmadas por Dr. Seuss, Isaac Asimov, Ben Spock y Neil Armstrong
Felicitaciones por la nueva biblioteca, porque esta no solo es una biblioteca. Esta es una nave espacial que los llevará a las regiones más apartadas del Universo, una máquina del tiempo que los llevará tanto al pasado como al futuro más lejanos; es una profesora que sabe más que cualquier ser humano, una amiga que los asombrará y consolará — y ante nada, un portal, para una mejor, más útil y feliz vida.
Esta fue la carta que dirigió el escritor Isaac Asimov a principios de 1971 a los niños beneficionarios de la apertura de la biblioteca pública de la ciudad de Troy, en Míchigan. La de Asimov fue tan solo una de las respuestas a una solicitud escrita por la bibliotecaria Marguerite Hart, destinada a más de una docena de celebridades de la época para que con sus palabras pudieran incentivar a los niños al uso de la biblioteca y, asimismo, les compartieran la importancia y gusto por los libros y la lectura. Entre las personas que contestaron a esta solicitud, estuvieron la primera dama Pat Nixon, hasta el gobernador de ese entonces de California, Ronald Reagan; también contestó Clifton Wharton, Jr., primer afroamericano en ser presidente de una importante universidad en los Estados Unidos, la Michigan State University; desde el editor de Cosmopolitan hasta el actor Vincent Price; y otros escritores, además de Asimov, como el pediatra Ben Spock y el famoso ilustrador infantil, mejor conocido como Dr. Seuss.
JAPIBERDEI TUYÚ VINCENT VAN GOGH
En las lenguas muertas también vieron los ojos del carnicero Vincent. Todos sabían que un treinta de marzo, el mundo volvería a nacer para suicidarse. Y, que la señal de la muerte, más que el sonido de un disparo, fue el aleteo de los cuervos. Martin Scorsese hizo de Vincent en el sueño de Kurosawa. Te recordamos, siempre, siempre, y me hace bien saber que así será.
Yume (Dreams) – Cuervos from abZurdo on Vimeo.
Sueño de una noche de muchachos bajo el dominio de Coil
Los sueños enfermos de William Blake se cruzaron con el payaso acaramelado que llamaban El hombre de arena de Roy Orbinson para engendrar un delirio homosexual en John Balance, de Coil, antes de arrojarse por el segundo piso y así acabar con todo. Como la realización de la más tierna fantasía pederasta de un obispo católico, John Balance canta el coro de In Dreams de Roy Orbinson, rugiendo también la primera estrofa del poema La rosa enferma de Blake, «Oh rosa, tu arte es enfermo», mientras un séquito de delgados jovencitos tailandeses bailan semidesnudos a su alrededor, desparramando esperma sobre sus gráciles cuerpos. Podemos imaginar a Balance como parte del paisaje del cuento El ojo Silva de Roberto Bolaño embriagado ante la consecución de un niño castrado. Un video con coraje, por encima de las recatadas moralinas que abundan últimamente bajo el eufemismo de «progresistas» y el discurso políticamente correcto que pretende socavadamente ser el censor máximo de toda forma de arte.
Love’s Secret Domain from Threshold House on Vimeo.
El retrato del sueño en la película de culto «Las cartas del gordo»
El joven manos de tijera colombiano.
Alguna vez todos soñamos con el fútbol, con ser estrellas del rock, con ser grandes escritores o empresarios perfumados de gloria pero Diosito nos dijo que nuestro camino era la ignominia del anonimato: algunos llegaron a ser escritores, pero de columna de opinión; otros, se tornaron en serenateros; los más afortunados, ganaron un torneo barrial de microfútbol; y los otrora empresarios son dueños de barbería donde rasuran los sueños de los chiquilines. Como decía la canción de Los Tupamaros: «todo el mundo necesita afecto, todo el mundo necesita eso, todo el mundo necesita alguien» y Dios necesitó colocarnos en nuestro sitio, para él seguir siendo Dios y nosotros sus más bellos siervos.
Esta película, que sí es de culto, por más que le duela al filiteísmo criollo, se constituirá en el comienzo de una gran historia, una historia donde el homosexualismo se viste de padres de familia, y donde cada uno sabe que todo se está yendo al carajo. Por más que los catedráticos se burlen atricherándose en David Lynch (porque alguien les dijo que era «bizarro»), el gordo y sus cartas volarán como los ángeles bajo una lluvia de tierra caliente.
Dalí paradimensional aparece muerto en Nueva York
En honor a la deidad que ha aparecido hoy muerta en Nueva York, a ese ser que ha causado horror en los ciudadanos.
No es un cerdo. Tampoco es una una rata. Es Dalí, el primo del chupacabras, y ha venido a las calles de Nueva York a morir en esta dimensión y renacer en otra donde padecerá las mismas penurias bajo los puentes de una metrópoli cochina. Se ha quedado con las ganas de seguir riendo.
¡Por siempre tu risa, Dalí!
Editorial Milinviernos
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