Felices 84, tío Simón.

Tu imponencia de garza llanera de los morichales marcianos

Tus muelas ahora son petróleo. Eres un bello fósil que ningún programa quinquenal podrá explotar. Tu caballito se llamaba Rocinante, quijote de las llanuras venezolanas. Tu humildad humilló al mundo. El toque del morichal expurga la última melancolía de los dioses de Barbacoas, Aragua. ¿Estarás invitado a la barbacoa de Ray Bradbury en el planeta rojo? ¿Cantarás tus tonadas de cabestrero y pensarás en las guerrillas que nunca se pudieron menguar? Esos animalitos rotos que tuvieron nombres de canciones. Tus canciones, tío Simón.