La literatura del siglo pasado en Estados Unidos hubiese podido ser un cuadrilátero donde los dos boxeadores serían Faulkner y Hemingway; una lucha sin atisbos de piedad,en la que, además  de  sus fortalezas y talentos,  surgen las autoficciones  hechas por los luchadores de la manera en que querían aparecer frente al público: uno como un guerrero que cazaba cualquier clase de animal y, el otro, como un campesino que tuvo que vérselas en las peores situaciones de pobreza. Esa velada pugilística contaría con bebedores y apostadores compulsivos como Hank Bukowsky o F.S Fizgerald, cada uno ubicado en puestos distintos debido a su reconocimiento social. Estarían, incluso, los que pasaron el siglo XX jóvenes y vinieron a matarse en este, como  D.F Wallace que miraría la batalla con distancia mientras se estremece con el grunge que sale de sus auriculares. Thomas Pynchon y J. D Salinger se quedarían en los camerinos, escuchando la narración radial hecha por un gordo llamado Harold Bloom que afirma haber visto mejores luchas y todo  lo cuenta con desdén para después hablar de esas míticas batallas en las que sí hubo un gran William.  Los más viejos, los del siglo XIX ,apostarían por algún ganador. Pero es una pelea sin fin. Cada uno con su estilo, con sus filigranas, da golpes al otro pero el nocaut jamás llega.

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